martes, 31 de marzo de 2009

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Dentro de seis segundos vas a saber por qué prefiero una sonrisa a setenta carcajadas. Tú ve poniendo a Dylan.
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domingo, 29 de marzo de 2009

¡A la calle! (III)

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(Cabeza abandonada en el Palacio Real a las 18:30)

viernes, 27 de marzo de 2009

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¿Espinas? No entiendo nada. Sí, mire la radiografía -Era bastante desagradable-.Se quedó mirando la incubadora. Pero no se preocupe -Continuó-, sobrevivirá, aunque mi deber es decirle que si quiere podemos hacerle un favor. También sería un favor para usted, al fin y al cabo. Y donaríamos sus órganos, claro.
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miércoles, 25 de marzo de 2009



(Fragmento de "Mellit 14/25", de Diciembre de 2008. Es la imagen de la cabecera)

lunes, 23 de marzo de 2009

Monólogo

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-El amor es ausencia. Es vacío. Es algo que está dentro de nosotros, algo muy hondo.
-A ver… déjame pensar… (Coche, Freud, plátano...) ¿Una vagina?
-¡No era una adivinanza! Además el amor es mucho más que eso.
-Eh… ¡Tres vaginas!

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sábado, 21 de marzo de 2009

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Cualquier día florezco –me decía– y me guiñaba un ojo y sonreía. Yo lloraba.
Abuelo estuvo tres meses paralítico. Unos años después nació la niña.

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viernes, 20 de marzo de 2009

CARAS B (II)

Vendrán otras tardes mejores.
Ah! Vendrán,
tú lo sabes, yo lo sé,
por qué engañarnos?
Junto al mar, bajo el cerezo,
en la orilla
de cualquier cauce.

Más tú solo sabrás recordar esta.

Cómo se entretiene el viento
con tu pelo.
La extraña paz
de aquella piedra.

Buscarás esta tarde
en tardes más afinadas
cuando el fuego se extinga
cuando tu voz sea barro
en este jugar con sangre
que es la memoria.
Volverás
intentado repetir tu tarde:
poner así la luz,
así los ojos,
la mirada.

Y ambos estaremos lejos.



(Poema descartado, Mayo de 2008)

miércoles, 18 de marzo de 2009

El escapista se levanta temprano para ir al banco. Prepara zumo, galletas, café, se quema la lengua. Sale con su chaqueta, sus guantes, tiene frío. Llueve y se refugia en un portal, un veinteañero pasa con una chica aparentemente menor.
El escapista se corta con el papel, se chupa el dedo frío, firma, de acuerdo señor, espere ahí, el escapista compra el pan, blando por la lluvia, compra tomate, compra pasta.
El escapista regresa a ver el telediario, registra su bolsillo, cincuenta y diez sesenta, y otros cinco mas, toma el autobús urbano, recoge el ticket, viene una anciana, se levanta. Come y se queda dormido en los deportes.
El escapista despierta a las cinco y cuarenta y siete, sale a la terraza, se le mete arena en un ojo, se rasca, fuma un cigarro, entra en casa.
El escapista llora, se masturba, se ducha y elige la ropa -olvidó lavar los calcetines rojos-, va al cesto, busca, encuentra. España gana, se viste, suda y sale a la calle.
El escapista anda rápido pero no tiene prisa, una costumbre que tiene desde que era párvulo, muchos dicen que es un acomplejado, ya no llueve, una calle, otra y ya. Llega al teatrillo móvil, sus zapatos con barro manchan el escenario, Guadalupe dice que no importa, que ella lo limpia, el escapista pasa dentro, se maquilla.

El escapista congrega las miradas: una cuerda, tres cadenas, dos camisas de fuerza, a sesenta metros del suelo, la soga ardiendo. El escapista intenta resolver el nudo, pasa el tiempo, se balancea, la gente contiene la respiración, también el escapista, pasa demasiado tiempo.

Cuando el escapista abre los brazos caen todas las cadenas, es como un milagro, el escapista llora, ríe, saluda. La gente aplaude. Esa noche los niños querrán ser como él, irán al salón y se atarán con los cordones de sus zapatos.
Se apagan los focos, la gente se marcha, dice adiós al operario de la grúa, dice adiós a Guadalupe, el escapista vuelve a casa, las manos frías, ha olvidado sus guantes en la repisa donde deja siempre el tabaco.

lunes, 16 de marzo de 2009

País...

Un niño desaparecido vende durante unos días. Si las circunstancias son dudosas y los padres están presuntamente implicados, entonces es noticia de portada unos meses (y ojalá la cosa se complique) y deportistas y políticos hacen el gilipollas por la tele. Si el ex novio confiesa el crimen, luego un amigo, luego un menor, luego se contradicen y una chiquilla reconoce que lo ha encubierto todo y además no aparece el cadáver dónde debería estar, encabeza los telediarios.
Yéremi ya no vende.

Para todo lo demás, Mastercard.

domingo, 15 de marzo de 2009

¡A la calle! (II)




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Este fin de semana he estado en Salamanca. Me he llevado una de mis cabecitas y la he abandonado después de dar un paseo con David y Javi, que me sufrieron durante un buen rato.



Cabeza abandonada en la Calle Toro a las 19:30 del Sábado.

viernes, 13 de marzo de 2009


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El hombre no es carne, no hueso. El hombre es tiempo, y tú lo sabes.

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jueves, 12 de marzo de 2009

TÁBULA RASA



Verano del 91 y un parchís, la calle estrecha
y los amigos de un mes jugando a la pelota
y eso era el mundo.

Descubrir con parsimonia la dimensión de cada cosa
y esa soledad tan ajena
del viajero,
de aquel joven trapecista
y sus colores.

Pero yo
hace ya tiempo que no logro comprender
a los desconocidos.

-Y recuerda que nadie es capaz de existir
más allá de sus palabras-

Entonces
reconoce en tu memoria esos lugares olvidados
y el ansia de la vuelta.
Comprende ahora el desgarro del regreso,
verte en el mismo lugar que una vez fue tuyo,
y no sentir nada.

Es cierto.
Todos somos, una vez pasado el tiempo,
personajes de ficción.

Y la vida no es más que esa batalla
de todos contra el olvido.

(De "Tierra, territorio, casa ")

martes, 10 de marzo de 2009

8:05 A.M.

Otra vez magdalenas, tócate los huevos. Me comí una (que no es poco) y la otra la desmigajé bien para que pareciera que me las había comido. Pero no funcionó. Y mamá me castigó a seguir desayunando magdalenas un mes más.
Ahora tengo 23 años y gracias a mamá soy mucho mejor persona.

lunes, 9 de marzo de 2009

Al final se decantó por cortarse el anular y el meñique. Sólo tenía ocho amigos. Sí, si elegía esos dos podría seguir escribiendo, y también pintando y no tendría que renovar el DNI. Meñique y anular. Es lo más lógico.
Dicen que corrió durante tres países/ y sobrevivió a un huracán./ Dicen que su color favorito no existe/ y que baila para que tú no llores,/ que cada tarde se sienta en el puerto/ y sopla./ Inventa nombres de ciudades,/ se pasea con su sombra/ y bebe el aire/ como agua./ La conocí el día que cené piña,/ sólo piña./
Te enseñaré a silbar/ por si te pierdes.

(Enero de 2009)

domingo, 8 de marzo de 2009

ESCAPISMO

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No sé por qué a estas alturas insisto
en empeñarlo todo por palabras frías,
en hablar solo con mis folios,
con la pantalla muda del portátil,
lo fácil que sería un buenos días a tiempo,
acariciarte, y no describir países
que ni conozco.
Quien sabe cuántos lugares me quedan
para esconderme contigo.

Prepárate.
Vas a necesitar cerrar los ojos para escucharme,
tocarme para saber si sigo aquí.
Yo mientras resolveré los misterios
de esta edad de gaviotas en desbandada:
Por qué suena nerviosa tu risa
cuando te digo no me faltes,
por qué tu pelo
nunca cae
igual dos veces.



(De "74 días sin mí", inédito)

¡A la calle!

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Llevo unas semanas tallando cabecitas de barro y me he propuesto llevar a cabo un "experimento", he decidido ir abandonando algunas de estas cabezas por las calles de Madrid a modo de mensajes en una botella, con todo lo que ello conlleva. Espero alegrar el día a alguien, que algún chiquillo vuelva a casa del paseo con su cabecita encontrada.
Además así me voy educando a no tenerle tanto apego a lo que hago, que tendemos a gustarnos mucho a nosotros mismos.

Cabeza abandonada en Príncipe Pío a las 18:30.

sábado, 7 de marzo de 2009

"G.H. 23"

Desde hace dos meses y tres días vivo en el útero de Diana de Gales. Lo peor es que extraño mucho a mi familia, aunque eso ya lo sabe todo el país. Tengo miedo de tener que marcharme, por eso te pido ayuda. Ya casi es Jueves y estoy nominado.

MAR

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Tendrías que vivir dos años junto al mar
y volver para contarlo.
Quizá así le entendieras cuando habla de papá.

De cuando éramos dos piratas en aquel puerto
que tú decías a todos que era tuyo.

Y ahora soy yo
quien no comprende a este mar
y te pregunta
si soy también un extranjero.

En qué momento te detienes frente a mí
y me hablas de la playa de las manzanas.

Mamá tendía la ropa blanca
y tú jugabas a esconderte detrás de las cortinas
aguantando la risa.


(De "Tierra, territorio, casa". Para Onai)

jueves, 5 de marzo de 2009

U.H.T

El primer caso fue en Bagdad. Lo recuerdo porque aquel día me pasé la mañana viendo la tele local: iban a dar una noticia sobre mi último poemario. Interrumpieron dos veces la programación.
El terrorista se había quedado dormido la mañana del atentado. En las imágenes se veía a un grupo especial de operaciones entrando en la casa y sacando a aquel hombre en brazos.

Amy vivía en Barstow desde los cuatro meses. A los nueve años y tres días se ahogó en una piscina hinchable con 20 centímetros de agua. Padre tuvo que venir de Irak por segunda vez en cuatro días.
Luego cerraron el país y la gente comenzó a matarse.

A España llegó esta mañana. Me hubiera gustado aprender a tocar la guitarra. Alguien grita. La vecina del cuarto no consigue despertar a su marido. Ojalá mueran todos menos yo.

miércoles, 4 de marzo de 2009

¿Cinco monos?

5M nace como una casa para los poemas desterrados que se quedan fuera de un libro, los restos del naufragio. Toma su nombre del primer verso de uno de estos poemas que por no ser políticamente correctos, o por no alcanzar una calidad global mínima ( aún teniendo versos interesantes), o por no encajar dentro de la estructura, acabó arrinconado. Pero el cabrón ha encontrado un cuchillo y yo no soy ningún héroe.

Desgraciadamente esto acabará por ser una bitácora al uso, con tonterías que a ti no te importan y que sin embargo a mi me mantienen vivo. Al fin y al cabo a todos nos gusta enseñar a los demás las cosas que nos parecen mágicas.Pero no os preocupéis, no me voy a desnudar.
-Queriendo, se entiende-.

Aa (CARAS B)




Cinco monos juegan al scrabble
y yo estoy solo.

Mueve el ponche con el pene.

Enciende la tele.

Y eso era el mundo.

Nunca cojas nada del suelo
que no puedas arrojar a alguien.



(Enero de 2009)